"...mas agora, triste de mí, que cuando quiero dormir no puedo, la noche es más larga que querría, cosa que coma no me sabe bien, antes me amarga como hiel, mis manos son innútiles y sin provecho que no tienen fuerça ni se alçan para ayudarme a vestir, mi coraçón no tiene harto tiempo para pensar, solo desseo siempre estar, que ninguno no me dixesse cosa: si esto es bivir, ¿qué cosa puede ser morir?"
Juanot Martorell, Tirante el Blanco, cap. CIII.
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